Борис Пастернак

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

Борис Пастернак

Лаврушинский переулок, восьмой этаж.

Простой кабинета простор прохладен.

Маяковский с портрета – таков типаж —

Пронзает лучом из глазничных впадин.

Мука в душе, кинжал на стене…

Одиночеству кто же рад?

Борис Леонидович – тенью в окне,

Свечою, сгорающей невпопад.

Седые короткие волосы вряд,

Глаза – как у загнанного коня:

Цензурщики что там ныне творят?

Я здесь, а как будто бы нет меня.

Я – как подросток, глядящий во мрак:

В ушибах, в занозах и голоден.

Не Маяковский я, но Пастернак.

Что здесь происходит? Мне холодно.

Не греет душу смутное время,

Не кормят и переводов кипы.

Несу свой крест как тяжкое бремя,

Но правду очищу, как брёвнышко липы.

Нуждается в правде моё поколенье…

Данный текст является ознакомительным фрагментом.