Дом

Дом

Мне, видно, перестраиваться поздно.

Стою я, словно обреченный дом,

И, может быть, пора меня на слом.

Но я ведь тоже приносила пользу —

В два этажа, не в двадцать этажей,

Скрипуче, деревянно, без комфорта.

И дорогие, выцветшие фото

Со стен снимают бережно уже.

Плеснет щепа, известка запылит,

И станет пол мой зыбким и неровным,

И закричат обрушенные бревна,

И каждое протяжно заболит.

Я все пойму, я все приму сама —

И эту боль, и разрушенья эти:

Во мне когда-то вырастали дети,

Чтобы построить новые дома.

Поделитесь на страничке

Следующая глава >