П. П. Перцов. Стихотворения, адресованные Д. П. Шестакову

П. П. Перцов. Стихотворения, адресованные Д. П. Шестакову

I. Послание к Д. П. Шестакову

Monsieur поэт, хотя не в моде

Теперь послания в стихах,

Но я по Пушкинской методе

Пишу для Вас в старинном роде

Письмо в рифмованных строках.

И даже выбрал очень трудный

Так называемый «квинтет» —

Пусть осрамлюсь я, безрассудный,

Зато какою рифмой чудной

Ласкает слух Ваш мой куплет.

С тех пор, как милый «Наблюдатель»

Нам помещение открыл

(Спаси его за то, Создатель!), —

К чему чиниться нам, приятель,

Таить художественный пыл!

Уж если пишет Гербановский —

Увы, ближайший наш сосед! —

Величко, Федоров, Грибовский,

Медведев, Шуф и Михаловский, —

То чем же я-то не поэт?

Лукьянов, Лялечкин, Жиркевич,

Ихтиозавров Аполлон,

Панов, Закревская, Ленцевич,

Кугушев, Брюсов, Мазуркевич —

Велик Российский Геликон!

Будищев, Лебедев, Червинский,

Тулуб, Владимир Соловьев,

Князь Цертелев, Бальмонт, Ясинский,

Князь Ухтомский, Ратгауз, Минский,

Ладыженский и Соколов.

Булгаков, Фофанов, Жуковский,

Сафонов, Гиппиус и Льдов,

К. Р., Уманов-Каплуновский,

Порфиров, Фруг и Мережковский,

Шебуев, Перцов, Шестаков!

В Казани Вы – о мой затворник! —

Один единственный поэт…

Здесь пишет каждый старший дворник

И в «Русский вестник» всякий вторник

(Приемный день) несет сонет.

Куда ни плюнь – глядишь, в поэта

Из «начинающих» попал…

«И все воспето, перепето»,

И все пропахло музой Фета

(И сам я целый стих украл).

Но к делу!.. Зыбкою стезею

Я подвигаю мой рассказ.

Уходит почва подо мною,

И сам не знаю я порою,

Куда несет меня Пегас.

Что за беда! Ведь «вдохновенье»,

Высоким слогом говоря,

Есть духа некое круженье

Иль вкруг оси своей вращенье —

И часто налетает зря.

Пример: с тех пор, как я «Античный

Мотив» от Музы услыхал,

Уж сколько раз я в час обычный

Визит особы поэтичной

Напрасно ждал да поджидал.

Я жду, а ей и горя мало,

Витает где-то в небесах,

Ей-Богу, мне досадно стало:

Изволь себе где ни попало

За ней гоняться впопыхах.

Поймал – и только что плутовку

Связать веревочкой хотел…

Она стоит, склонив головку,

Да вдруг – как дернет за бечевку…

И я и ахнуть не успел.

А чуть писать письмо поэту,

Уж смотришь – на помин легка,

И стоит захромать куплету —

Тотчас подскажет по секрету,

Что мол-де строчка коротка.

Ну то-то, муза! Что хохочешь?

С тобою я царем гляжу —

«О чем, прозаик, ты хлопочешь?

Давай мне мысль какую хочешь!

Все тотчас в рифму обряжу».

Но вот вопрос – какое ж дело

Я обещал Вам рассказать?

Да просветит меня Цибела.

(Молиться ей могу я смело:

Уж ей ли мне не помогать!).

Но дело в том, что дела нету,

Цибела-матушка глуха,

И от предмета я к предмету

Скачу, как свойственно поэту,

Иль как затейница-блоха.

1895