56

56

Не смерть нас уязвляет так,

Как эта жизнь — притом,

Что смерть по-своему добра,

Предоставляя дом.

Обычай птиц — лететь на юг,

Лишь холода придут —

Там ждут их пища и тепло.

Мы ж остаемся тут,

Дрожа у запертых дверей,

Выпрашивая крох,

Покуда сердобольный снег

Не предоставит кров.

1862

Данный текст является ознакомительным фрагментом.