Декабрь

Декабрь

Закутан в мантию, уходит год,

Он стар и хром, его семейство плачет,

Под капюшоном он морщины прячет,

С волос, как с неба, снег густой идет.

Он говорит: «Всем жертвам счет ведет

Природа и над жертвами судачит,

И я не ведаю, что это значит,

И мой вопрос в ответ вопроса ждет».

Так спрашивай в отчаянии вечном,

Старик, несущий год в мешке заплечном —

Двенадцать разных радостей и бед.

Штрих времени в творенье быстротечном

На стеклах инеем оставишь млечным,

Но канет твой рисунок в Лету лет.

Данный текст является ознакомительным фрагментом.