Читайте также
Поэт
Откуда появляются стихи?
Из головы? Из сердца? Из запястья?
От сытости? От голода? От счастья?
Откуда появляются стихи?
Стихи сравнимы с птицами, с цветами,
С озерами и небесами,
С ночными звездами над ними,
А иногда и вовсе не сравнимы.
В твой храм, в тебя, в какое-то
ПОЭТ
Вячеславу Иванову
Над дымом облачным высоко
Твой храм белеет на горе,
Пылает сердце одиноко
На сокровенном алтаре.
Пусть за дверями время плещет:
Бессилен мутных волн прибой,
Неугасаемо трепещет
Над чистой жертвой пламень твой.
Под горностаевой порфирой,
С венцом
Н. Минаев
ПОСЛАНИЕ Б. САДОВСКОМУ
На эти строчки нежно глядя,
Прими почтительный поклон,
Мой новоиспеченный дядя –
«Нижегородский Аполлон!»
Да будет благостен и светел
Твой поэтический удел,
Хотя ты к фраку страсть заметил
Во мне, а к Соне – проглядел.
Твоей поэмой мы
ПОЭТ
Посвящается Николаю Петерецу
Ногти огромные, желтые,
Волосы — вызов расческе.
Часто в пандан[29] прическе
Ходит с небритою мордою.
Грозно дымя папиросою,
В мир извергает хореи —
Пусть погибают скорее
Все королевы курносые.
Речи — под стать апостолу,
Громы Перуна
Б. А. Садовскому («Не говори: «Печальный дан..»)
Не говори: «Печальный дан
Мне жребий!..» И жалеть не надо,
Что утащили чемодан,
В котором пряталась «Прохлада».
Четырехстопный ямб простой
Сегодня я отполирую
И вышлю вместо книги той,
Сию, такую же, вторую.
Надеюсь, что на
Б. А. Садовскому («Вам, дядя Сони, Вам, поэт…»)
Б. А. Садовскому
Из коллективного письма
Вам, дядя Сони, Вам, поэт,
Когда в моих глазах лилово,
Я шлю лирический привет
Из подмосковного Рублева.
1927 г. 25 декабря. Воскресенье.
Рублево, Моск.
Б. А. Садовскому («На эти строки нежно глядя…»)
На эти строки нежно глядя,
Прими почтительный поклон,
Мой новоиспеченный дядя —
«Нижегородский Аполлон!»
Да будет благостен и светел
Твой поэтический удел,
Хотя ты к фраку страсть заметил
Во мне, а к Соне проглядел.
Твоей
Поэт
Наполовину оплыла свеча,
А он не замечал в раздумьях долгих.
Слова, как заклинанья, бормоча,
Их ставил в ряд и в будущее вел их.
И авторучкой заменив перо,
И заменив свечу электросветом,
Он мучился и созидал добро,
И воевал со злом. Он был поэтом.
Обманывал издатель и
I. <Поэт>
Стихи Брюсова я любила с 16 л<ет> по 17 л<ет> — страстной и краткой любовью. В Брюсове я ухитрилась любить самое небрюсовское, то, чего он был так до дна, до тла лишен — песню, песенное начало. Больше же стихов его — и эта любовь живет и поныне — его «Огненного
Поэт и быт
Марина Ивановна Цветаева. Из письма В. Ф. Булгакову. Париж, 2 января 1926 г.:Быт, это непреображенная вещественность. До этой формулы, наконец, добралась, ненависть довела Но как же поэт, преображающий все?.. Нет, не все, — только то, что любит. А любит — не все. Так,
Вы — мой поэт!
Я всегда любила и восхищалась Ахматовой. Стихи ее смолоду вошли в состав моей крови.Мы познакомилась с Ахматовой еще в юности, в те далекие времена, когда я сама жила в Таганроге. Познакомилась по своему собственному желанию — прочла ахматовские стихи,
Поэт своей цивилизации
Лев Лосев, поэт, переводчик, литературовед
– В своем эссе «Поклониться тени» Бродский объясняет причину перехода на английский: «Моим единственным стремлением тогда, как и сейчас, было очутиться в большей близости к человеку, которого я считал
I. <Поэт>
Стихи Брюсова я любила с 16 л<ет> по 17 л<ет> – страстной и краткой любовью. В Брюсове я ухитрилась любить самое небрюсовское, то, чего он был так до дна, до тла лишен – песню, песенное начало. Больше же стихов его – и эта любовь живет и поныне – его “Огненного
Вы – мой поэт!
Я всегда любила и восхищалась Ахматовой. Стихи ее смолоду вошли в состав моей крови.Мы познакомилась с Ахматовой еще в юности, в те далекие времена, когда я сама жила в Таганроге. Познакомилась по своему собственному желанию – прочла ахматовские стихи,
Поэт
Чтоб голода не было в мире и жажды,
Ты, солнце, над миром взойдешь не однажды
Ты реки растопишь, поднимешь сады,
Живительной влагой наполнишь плоды.
С тобой поколеньям легко и привольно
Но мысли однажды подняться довольно
Над миром, поэта покинув чело,
И всем
Поэт
Когда-то, насколько я помню, жизнь моя была пиром, где раскрывались сердца, где пенились вина. — Как-то вечером посадил я Красоту себе на колени. — И горькой она оказалась. — И я оскорбил ее".
Сезон в аду.
В 1869 Рембо получил первую премию за латинскую поэму "Югурта" — в