Непережитое

Непережитое

Стихи о невоевавшем отце

Моим родителям

А мой отец

                   не побывал на фронте.

Сказал майор,

                       взглянув на пацана:

— Вот через год,

                             когда вы… подрастете… —

А через год

                     закончилась война.

А через год

                     уже цеха гудели.

И мой отец не пожалел трудов,

Чтоб на российском,

                                   выдюжившем теле

Белели шрамы новых городов.

Но мирные заботы уравняли

Хлебнувших

                      и не видевших огня,

И в нашем общежитии

                                       в медали

Своих отцов

                     играла ребятня.

На слезные расспросы

                                      про награды

Отец читал мне что-то из газет.

— Не приведи!

                         Но если будет надо,

Заслужим,

                 а пока медалей нет! —

Я горевал.

                 А в переулке сонном

Азартно гомонил ребячий бой,

Но веяло

                 покоем, миром,

                                           словно

Невыдохшейся майскою листвой.

И мне,

           над кашей бдевшему уныло

(Пока не съем —

                             к ребятам не пойду!),

Все реже,

                реже мама говорила:

— Эх, нам в войну

                                такую бы еду! —

…Тянулись дни,

                            и годы пролетали,

И каждый очень много умещал.

И я забыл,

                 взрослея,

                                 про медали,

Да и отец уже не обещал.

Но каждый раз,

                           услышав медный голос

(Наверно, доля наша такова!),

Отец встает.

                     Но речь опять

                                              про космос

За холодящим —

                             «ГОВОРИТ МОСКВА…».

Данный текст является ознакомительным фрагментом.