Баллада о двух врачах («Всем друзьям своим в усладу..»)

Баллада о двух врачах («Всем друзьям своим в усладу..»)

Всем друзьям своим в усладу

Так сказать, с огнем в очах,

Напишу-ка я балладу

О тюремных двух врачах,

Что палатой той владели, —

Это справка подтвердит, —

Где в моем голодном теле

Пребывал миокардит.

Восемь строк отдав вступленью,

Как по щучьему веленью,

Забывая про войну,

Я решительно начну.

Доктор Анна Федоровна —

Враг всех истин прописных,

Ибо слишком хладнокровно

Морит голодом больных.

Хватит, мол, иметь в желудке

Ложку сахару песку,

Хлеба триста граммов в сутки

И поллитра кипятку.

Как-никак, а эта мера

Не годится для примера,

И больной имеет рот!

Но зато, наоборот,

Доктор Лидия Павловна

Хочет, чтоб и в эти дни

Все больные поголовно

Поправлялись, чтоб они

Получали с маслом кашку,

Укрепляя тем тела,

И легко дает «букашку»

Вместо общего стола.

При такой простой зарядке

У больного все в порядке:

Стул, мокрота и моча,

Тут уж я рубну сплеча!

Первый врач больных калечит,

Их вгоняя в гроб порой,

И, напротив, врач второй

По возможности их лечит,

Очевидно неспроста

Начиная с живота.

Если б… Но на этом месте,

Под вуалью полутьмы,

С шаловливой Музой вместе

Отдохнем немного мы

И воздав хвалу молчанью,

Зашагаем к окончанью.

В рощу образов вступая

По ритмическим следам

На правах поэта-пая

Сам себе совет я дам:

Чтоб тебе и горя мало

Было, друг мой, не болтай,

Ибо здесь не Гватемала

И, ей-Богу, не Китай.

Да и ты, припоминая

Взрыв фугасных бомб и мин,

Не Николоза Миная

И, ей-ей, не Ник-Ник-Мин.

Здесь не делят всех по кастам,

Не кричат ура тому,

Кто с мошной, но языкастым

Неуютно, потому

Не чеши язык в придирках

И, неправдой не греша,

Расскажи, что при Бутырках,

Безусловно хороша,

Есть больница областная

И со вздохом повтори

Про себя: Москва, Лесная,

43/63.

Дальше, сетуй иль не сетуй,

Чтоб пошло писанье впрок

В эту вещь о вещи этой

Я внесу двенадцать строк,

Чтоб разматывая нить

Кое-что в ней пояснить.

Игнорируя заглавие

И на все махнув рукой,

Начинал я петь во здравье,

А кончал за упокой.

Чтоб хореев через пять

Петь во здравие опять.

Я хотел блеснуть рассказом,

Но в лирической волне

Все свелось к отдельным фразам

И невинной болтовне.

Словом, в теме о врачах

Мой талант совсем зачах.

А теперь… Но рифм обуза

Тяготит от головы

И до ног, и слишком Муза

Расшалилась и – увы! —

Больше нет мне с нею сладу

И как азбуку Ю, Я,

Наконец свою балладу

Здесь заканчиваю я.

И прощаясь взглядом с ней,

Ставлю точку поясней.

7 января 1945 г. Воскресенье. Москва