Витя

Витя

Поэзия с юности бередила его душу, мучительно требовала выхода и с годами все больше затмевала геофизику. Он упрямо шел своей потаенной тропинкой в своем поэтическом мире.

Когда и шаги твои в мире глухи,

И видимость цели почти нулевая,

На почве чего возникают стихи,

Под солнцем идеи какой созревают?

Зачем за собою стараясь увлечь,

Сама для себя и любовь, и награда,

Умно, но надуманно движется речь,

Как будто и вовсе ей почвы не надо?

Чьей волей такая словесная вязь,

Правдивость которой берется на веру,

Приходит, опорой другим становясь,

Живет, создавая свою атмосферу?

Признаюсь, к его увлечению стихотворством я долгое время относилась не то, что с предвзятостью, но — без восторга. Муж-геолог — это звучало, а муж-поэт вызывало вполне понятные ассоциации. Был уже один, хватит. Лучше бы продолжал совершенствоваться в геофизике, шел бы вверх по служебной лестнице, защитил кандидатскую, докторскую.

Но не геофизика была его призванием, а поиск истины, спрятанной в слове, в чувстве, в увиденной детали.

Вдруг приходила мысль, и, пораженный ею,

Я брался за перо. Бывал момент иной,

Когда казалось мне, что я стихом владею,

Но в основном не я — они владели мной.

Все ж были у меня счастливые мгновенья,

Короткие часы в обычнейшей судьбе,

Когда меня несли те крылья вдохновенья,

Которые тащил я на себе.

И хоть от тех часов навару было мало,

Не знаю, как бы я существовал,

Когда бы в трудный миг мне сил не придавало

Все то, чему я силы отдавал.

Он любил свой коллектив, и его любили и ценили. Он долго не решался порвать с геофизикой, его держал груз ответственности перед семьей. И решился лишь, когда в издательстве «Советский писатель» вышел его первый сборник стихов «Не свод небес». Но это случилось только в 1993 году и совпало с его выходом на пенсию.

Жизнь течет, простором вея,

И пока я, с простоты

Быть желая чуть над нею,

Наводил свои мосты,

Годы шли в свои пределы,

Как большие корабли…

И мосты как будто целы —

Только под воду ушли.

Он поэт по настрою души, по чувству языка. Ищет образ, мысль, рифму, и когда находит, и возникает стихотворение — испытывает счастье творца. Его можно назвать счастливым человеком, потому что любовь его к поэзии пожизненна и взаимна.

Когда-то он написал:

О, поэт, одинокий воитель.

Как ни мучай себя, ни трави,

Зачерпнешь из текущих событий

И разбавишь невзгоды свои.

Ты ничем никому не обязан.

Не ищи и от жизни щедрот.

Но в нее окунешься и сразу

Жизнь подхватит тебя, понесет.

И не важно, куда и откуда.

Суть не в том, и не в том интерес.

Мы живем ожиданием чуда

Посреди каждодневных чудес.

Такой он и есть до сих пор — одинокий воитель посреди каждодневных чудес — рассеянно-сосредоточенный, углубленный в свою поэзию Дон Кихот, наивный, открытый, прямой, упрямый, не способный ко лжи, равнодушный к наживе, всегда готовый прийти на помощь слабому, близко к сердцу принимающий всё доброе и дурное.

Теперь он автор трех поэтических сборников, член Союза писателей, печатается у нас и за рубежом в русскоязычных журналах. У него есть сайт в интернете, и на его стихи приходят хорошие отзывы. Поэзия наконец-то стала основным делом его жизни.